Moscow, Belgium est de ces films que l'on regarde avec un sourire de complicité, de reconnaissance et de plaisir aux lèvres. Dès la première séquence où l'on accompagne la déambulation fantomatique de Matty, femme d'une quarantaine d'années au regard fatigué, dans les rayons du supermarché avec ses deux enfants, on est prêt à la suivre, curieux de découvrir qui elle est, et on sait que le film saura nous guider dans son intimité. Cela tient à peu de choses, une manière de filmer, souple et attentive, de se tenir à la bonne distance pour ménager notre place aux côtés de Matty. 

Et puis, brusquement, ce qui aurait pu n'être qu'une petite "catastrophe" de la vie ordinaire, la collision de deux véhicules sur le parking du supermarché, ouvre un ciel dans la vie de Matty. Sa voiture vient d'emboutir la cabine d'un invraisemblable camion jaune, d'où surgit Johnny, furieux énergumène d'une trentaine d'années, roux et tatoué... Moscow, Belgium, à fleur d'émotion, tient sa vérité de la maîtrise des trois dimensions de son récit : le portrait d'une femme déchirée entre des sentiments contradictoires et qui sent que sa vie lui échappe, une portée documentaire d'une grande justesse sur la vie d'une famille "ordinaire" dans un quartier modeste, l'irruption enfin d'un goût pour la démesure, la folie douce, qui est aussi, ici, le registre de l'amour, et nous révèle le réel dans toute son épaisseur.